deberiamos inventar mas numeros
los poetas ya los han ocupado todos

un dia pense...al siguiente preferi no hacerlo

los poemas te los dejo a tila vida... a mi

dios nos libre y nos ampare en[de] su santo reino

niños el alquitrán es beneficioso para la salud

el mundo no debería ser nunca al revés
no me haría gracia cagar por la boca

nos mantenemos vivos en la
sobre-interpretación de la vida real
y aun así por más que la asumimos irreal
nos duele y quema
nos resbala y deteriora

si me preguntas por que escribo
solo se que no lo hago
ni siquiera me atrevería a intentarlo.
solo se que tomo palabras ajenas
tratando de desenmarañar hilos tejidos.
pero si quiero llorar por tu culpa
escribo mentiras que nunca te diré
porque he descubierto
que escribir es como callar
es demostrarme que no he dicho
la mas mínima palabra,
porque cuando hablo
se me van los sentimientos
con los sonidos
y prefiero odiarte todo el día
y amarte de noche.
si me preguntas por que escribo
me obligas a leer cuadernos en blanco
jugando a buscar respuestas
que trate de darte alguna vez

nos colocamos flores muertas en el pelo
porque nadie sería capaz de dar la vida por nosotros

entendemos muy bien porque se nos desgarra la piel y teñimos todo
de silencio cada vez que nos sentamos frente a las hojas

nuestro castigo es hacer lo que se nos da la puta gana
por ser más de lo que quisieron que fuéramos

los amigos se van desvaneciendo y transformando suavemente
en las mismas respuestas que nos pidieron todos los días

es cierto, nos festejamos entre nosotros
porque hace mucho tiempo dejamos de ser testigos

porque no nacimos al azar
no crecimos recorriendo las palabras que nos quisieron guiar el camino
y no nos convertiremos en relleno de vertederos al morir

cada vez que terminamos de leer asentimos con una sonrisa
sabiendo que nos escucharon las mismas voces de siempre

siempre dejo los ojos en la estática
de mis oídos, de mis palabras
buscando lo inerte
lo que detenga mi respuesta-estimulo
del agradable ataque que la realidad
siempre ofrece gentilmente.
no me considera víctima,
me obligué a dar la cara
y ya no me vende
porque ya no le compro,
prefiero demorarme mas
pero responderle con cuidado

esta es la hora tope
es el límite que no tienen
los que saben invertir
el tiempo de los durmientes.
no conozco método convencional
para evaporar segundos
y no funciono de otra manera
no sé ni pretendo sacarle provecho
a esta basurita estándar que es el sol,
determinador de acción
fascista dictador de la vida
opresor de seres débiles y enamorados
o de todo lo que pueda ver
o incluso encandilar
o incluso saborear
o incluso controlar.
pero que quede a la capacidad personal
y no le busque el debate a mis disfunciones
porque tengo muy bien armada las excusas
para evitar los ataques de arrepentimiento
por andar dejando a mitades
los lindos días de [los restos de] mi vida

no tengo voz
la voz es de lo que tienen algo que decir
de los que se tapan la boca
tratando de mostrar lo que hemos visto,
creando artefactos de uso cotidiano,
articulando frases de papel
para crear viejas realidades
que los condecore como
eximios relatores de lo evidente,
sofisticados constructivistas
de vidas liberalmente parasitarias
y atentos narradores
de nuestras propias situaciones ...

todavía no soy el que tengo que ser
y me callo en símbolos,
crecientes y determinantes,
me rio en los libros
y [me] género procesos,
ya que mientras más [me] hablo
más me convenzo
de evitar comer papeles
bien-mal paridos,
de esos que roban miradas
tratando de hacerme comparar
realidades de tinta muerta
con trozos de esta, pero bien fresca
palpable, observable, masticable
no detengo mis huesos por
mirar la vida de otros
ni [te.me] detendré

a esto de la egolatría…
debería mas hacerle empeño

somos la otra generacion... aquella inentendible en si, aquella capaz de sentir con la razon, aquella que hierve de frio, aquella que llora por todos mientras todos rien de ella... somos de aquella generacion que le motiva la nada, aquella que es capaz de excitarse con el frio del amanecer, aquella que suele buscar la paz en un cigarro, aquella tan conciente que todo le resulta indiferente, aquella que se cubre de negro, aquella que se cubre de sueños, esa que lo primero que repudia es a si misma... aquella que mira afuera, aquella que rie dentro...aquella que te que mira a los ojos, aquella que crece estando detenida, aquella hecha de sexo y pasion, seductora y seducida... aquella que no entiende lo que es la vida, aquella que esta sola, aquella que analiza, aquella que critica.....aquella que no sabe lo que es el romanticismo, aquella que se miente a si misma, aquella que no termina nada...

volver puede ser una necesidad...

Suelo perder la realidad...

El secreto de un objeto no esta en reconocer la belleza de las cosas simples, sino en demostrar que el arte es inherente al hombre...

No lo busquen porque no lo encotraran, no lo esperen porque no llegara... Son cosas que brotan por segundos de entre los pies, segundos que son mas que la vida entera...

Hoy escribi algo, pero no esta... me dejo como muchos otros escritos que prefieren andar solos hasta ser olvidados...

Viento entre los dedos... montañas... piedras... agua... y sueños...

Salir a la luz, cambios de posicion, barridos, perspectivas, velocidad, desaceleracion, colores, enfoques, caracter gregario, claroscuro, memoria, instinto, volver a la oscuridad, equilibrio, ondas sonoras, razonamiento...